Escribo, como si me fuera la vida en ello
e inspiro el terso olor de los libros,
me acoge el lento runrun del sonido
de una historia, ahora lejana a mí.
Miro con firmeza la página en blanco
fuerzo la mano sobre el bolígrafo
y veo los nudillos del color de la página.
El sentimiento de algo me acoge
es como el amor, pero algo más leve
y poco a poco, con la tinta, lo plasmo en el papel.
Leo las letras con aire de desdén
los sentimientos ocultos que se que hay por ver.
Inspiro. Tragándome el recuerdo de algo real
y mezclándolo con lo ficticio,
con mis recuerdos
con mis emociones
y con algo que nunca existió
pero que también lo plasmo en el papel.
Y cuando releo esas páginas
repletas de letras torcidas
quiero que alguien las lea
y sienta todo aquello que hay detrás.
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